Walden or life in the woods

Algo que me lembro quando não estou feliz...
Eles lêem este texto no quase-bom Sociedade dos poetas mortos


Walden or life in the woods

I went to the woods because I wished to live deliberately, to front only the essential facts of life, and see if I could not learn what it had to teach, and not, when I came to die, to discover that I had not lived. I did not wish to live what was not life, living is so dear; nor did I wish to practice resignation, unless it was quite necessary. I wanted to live deep and suck out all the marrow of life, to live so sturdily and Spartan-like as to put to rout all that was not life, to cut a broad swath and shave close, to drive life into a corner, and reduce it to its lowest terms, and, if it proved to be mean, why then to get the whole and genuine meanness of it, and publish its meanness to the world; or if it were sublime, to know it by experience, and to be able to give a true account of it in my next excursion.

- Thoreau

Exercitando a auto piedade

Estou triste.. Pior, sinto-me lúcido...
Não me importaria hoje de perder qualquer coisa, incluindo a minha vida.
Eu estou amargo mas mesmo assim, se vejo alguém feliz, a tristeza se dissipa um pouco.

Não vou chamar nenhum amigo pra escrever aqui.
Nenhuma modelete pretensiosa irá chorar as pitangas.
Não se chegará a nenhuma conclusão, não será proposto nenhum dogma, não se exigirá fé de quem lê nem se tentará reduzir nossas idéias a algo tão estúpido como uma certeza. Só peço paciência... Esta nossa espécie infame e estúpida não foi desenhada para descobrir verdades, mas alguém já disse que falariamos bastante sobrando só as perguntas. Continuemos com o besteirol!

É o que é este blogger: um pouco sobre nada, muito barulho, alguma humanidade... Muita pretensão. Nenhuma novidade.

Intolerância

Minha primeira namorada abandonou o grupo de literatura que montamos, por que enviei um post com o poema do Fernando Pessoa O Guardador de rebanhos... Fiquei um pouco decepcionado.

Diz o poema: "estúpido como a igreja católica."  E este é o motivo. 

Não consigo me imaginar detestando a obra do Caravaggio por que ele era cristão. Ou por que era assassino. Não sou menos apaixonado pela música do Mozart por ele ter escrito um Requiem. Repensando a atitude é bizarra. Pro que queremos achamos desculpas, pro que queremos procuramos pretextos. 

Poderia dizer sobre ela: sã de espírito, amoral, fertilizável, inconfiável, cativante, perspicaz, limitada, prudente, indiferente. A carne que sempre diz “Sim”! E tudo sempre com muito entusiasmo.

Sincera e justa em minúcias, por teimosia em geral, em maior escala, na atitude total perante a vida insincera.  O caráter de um gato: predador disfarçado de animal de estimação. Expansiva de um jeito meigo, como se flutuasse dado sua proximidade com seu deus único e pessoal. Algo podia ser pior?

Rindo de tudo no final. Ela é extremamente doce e frágil, mesmo me dizendo que é crua. Não suporta as tristezas e os fardos. Ocupa cada minuto do tempo para esquecer as dores, fuga interminável. Girls just wanna have fun. Vale tanto pra ela quanto pra mim: vontade de potência e nada mais...

 A fé a permite realizar o que é. Somos o que somos. Encontramos na vida argumentos pra reafirmar o que somos. Pretextos... A igreja não busca nada... Regrediu com o Papa João Paulo II... Criou barreiras imaginárias dentro da filosofia de vida do Cristo contra tudo o que não reafirmasse dogmas convenientes a estrutura perpetuação do poder e relevância. As pessoas, nunca são estúpidas como a Igreja católica, por que nós não temos dois mil anos pra continuar exercendo o direito a estupidez, institucionalizando e esquecendo o que pregava o Cristo - nós melhoramos. 

O Guardador de Rebanhos

Excerto de O Guardador de Rebanhos

VIII - Num Meio-Dia de Fim de Primavera


Num meio-dia de fim de primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.
Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu era tudo falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque não era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.

Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!

Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o sol
E desceu pelo primeiro raio que apanhou.

Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas pelas estradas
Que vão em ranchos pela estradas
com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as cousas.
Aponta-me todas as cousas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.

Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar no chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou —
"Se é que ele as criou, do que duvido" —
"Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres."
E depois, cansados de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
e eu levo-o ao colo para casa.
..................................
Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural,
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E a outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é o de saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direção do meu olhar é o seu dedo apontando.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo um universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens
E ele sorri, porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos-mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do sol
A variar os montes e os vales,
E a fazer doer nos olhos os muros caiados.

Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
.............................................................
Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.
...................................................
Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam?


Fernando Pessoa